Aéroport de Busan, Corée du sud, j'attends mon vol vers l'île volcanique de Jeju.
J'adore les volcans, les îles et les mythes de la création du monde.
Pas grand chose à faire, je traîne dans un énième convenience store pour parfaire ma connaissance du monde fascinant des snacks coréens. Je suis en ce domaine plutôt aventurier, fasciné par les combinaisons de formes, de couleurs, de textures, de goûts, de marketing, le food design en un mot.

Je me perds donc dans les rayons vérifiant minutieusement qu'un paquet de chips goût champagne n'aurait pas échappé à mon œil de faucon.
Je divague, je pense aux chips, aux crisps, me figurant qu’il doit exister d’autres aliments qui portent le nom du son qu'ils produisent quand on les consomme, je pense à la cuisine japonaise, à des plats comme le shabu-shabu (le bruit de la viande que l’on tourne dans le bouillon).
Je me suis rendu compte plus tard que les japonais possèdent tout un vocabulaire onomatopéique pour qualifier la manducation des aliments faisant la part belle aux déclinaisons du croquant et du croustillant. Pas étonnant pour l'heure que le Japon, comme son voisin coréen, possède un marché de la chips d'une variété et d'une créativité incroyable.

Quand soudain eurêka! : j’imagine une chips gigantesque, primitive, rassemblant une énorme tension structurelle. Quelque chose de sonore, une membrane. Du potentiel à la rupture, comme les failles tectoniques, comme le silence pesant avant le big bang.

Une chips qui se rompant, délivrerait un parfum de feu, de terre, de mer et d’air.

Une sculpture fragile, vouée à la destruction, l’idée d’un apéro cosmogonique…